Bitácora de humo

Por TipOpunK

Los martes empiezo con gotas de amanecer:
me desprendo y por un rato todo es brochazos de luz.
Pero el viaje se apaga con el paso del sol,
para el medio día mis pupilas se contraen de aburrimiento.
Más tarde una dosis de costumbre para mantenerse loco,
un cóctel cargado de decencia y amabilidad.
Creo que es esto último lo que me hace vomitar tanto.

Los miércoles, para calmar el síndrome de ansiedad,
me atascó de conversaciones ficticias para seguir aburrido.
Busco en las esquinas de la tarde donde comprar comodidad
y dealers piadosos sólo me piden gastar mi vida.
Pero de noche sudo porque ya no tengo piel tuya que inhalar
y la paranoia me sacude y quisiera salir a tener más de ti.
Creo que es esto último lo que me hace temblar tanto.

Los jueves ya no soporto y cargo un poco de esperanzas,
y me inyectó fantasías de ti que solo duran mi tiempo libre.
Y ya no respondo a este mundo sino a la ceniza de tus ideas,
es el éxtasis de la mentira consentida por tu atención.
Para seguir en pie me acabo mis palabras y sueño los silencios
hasta que las visiones me llevan a un mundo inconcebible.
Creo que es esto último lo que me hace consumir tanto.

Los viernes me embriago de poesía hasta no poder caminar
como lo hice en mis vidas pasadas, las que flotan en mi botella.
Y despierto varias veces en la noche acalambrado de besos,
con oídos complacidos, ojos rubicundos y manos confidentes.
A veces es suficiente para matar mis neuronas de oprobio,
pero otras tantas solo me da más sed de lo que no he probado.
Creo que es esto último lo que me hace olvidar tanto.

Los sábados, si es que despierto, tengo que ir por recursos
para que el tiempo camine a mi paso y yo crea que soy real.
Pero me cansa imaginar y busco de nuevo tu compañía
pues prefiero evitar la cruda que jurar no hacerlo de nuevo.
Y me tomas y me oyes y me muerdes y me dejas, me dejas
disperso girando en volutas de amor, jugando a que soy feliz.
Creo que es esto último lo que me hace recaer tanto.

Los domingos me desmayo y me reencuentro marchito,
plantado otra vez en bosques de faunas complejas y solitarias,
sin recordar que no estoy aquí, que sólo es un lapsus tremens
y que en cualquier momento me abordará de nuevo la vitalidad.
Más caigo de nuevo en euforia amenazante y con mucha hambre
por que sé que los lunes no existen en una agenda ideal.
Creo que es esto último lo que me hace vivir tanto.

Los lunes consumo drogas y gentes
porque a veces te olvidas de mí
y no entiendes que yo,
tu elemento adictivo,
lo hago para ver si algún lunes me olvido de ti.